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    利比亚·的黎波里

    空气里总有一股散不去的味道，硝烟、尘土、消毒水，还有地中海咸湿的风混在一起。城市像个疲惫的伤员，到处是碎玻璃、烧焦的轮胎和用沙袋垒起的工事。电力时断时续，入夜后，除了零星枪声划破黑暗，大部分街区沉入一种紧绷的寂静。

    宋怀远捏了捏眉心，试图驱散连续熬夜带来的钝痛。他坐在使馆那间临时办公室里，桌上摊开的文件被台灯昏黄的光照着，像一片亟待收拾的残局。

    问题出在一批药上。

    四十七箱，全是国内几家药企和民间组织捐赠的急救药品，抗生素、镇痛剂、手术耗材。东西一周前就到了的黎波里港，却卡在清关环节动弹不得。负责此事的利比亚卫生部官员换了两茬，新上任的这位萨米尔先生似乎对中文译成的阿拉伯语文件颇有微词，反复强调“格式不规范”“术语不准确”。

    “宋，不是我不帮忙。”昨天见面时，萨米尔摊开手，一脸爱莫能助，“这些药品，有些需要特殊储存温度，有些属于管制类。你们的文件描述太……笼统。万一出问题，谁负责？”

    话说得客气，意思却明白：要么把文件弄得挑不出错，要么东西就在港口仓库里慢慢过期。

    宋怀远知道这不仅仅是官僚习气。时局动荡，各方势力交错，任何纰漏都可能被放大。这批药是要转交当地医院和无国界医生组织的，早一天清关，可能就多救几条命。

    他重新翻阅自己准备的阿拉伯语文件。大部分内容是他逐字翻译核对过的，自信没有原则错误。但涉及专业医学名词，尤其是那些药品的化学名称、储存条件、适应症，他确实力有不逮。大学时主修国际关系，辅修阿拉伯语，后来在外交学院培训，接触过医疗援助的通用流程，可真落到具体药品上，隔行如隔山。

    比如“头孢曲松钠”的标准储存温度到底是“2-8°C”还是“25°C以下阴凉处”？“利多卡因注射液”在阿拉伯语医疗文献里有没有更地道的表述？这些细节，书本上不会教，翻译软件给不出可靠答案。

    窗外传来一阵急促的汽车引擎声，由远及近，又呼啸着远去。宋怀远看了眼手表：晚上八点四十七分。他决定再试一次。

    使馆的老司机阿卜听说他要去城东的无国界医生组织驻点，眉头皱得能夹死苍蝇：“宋先生，现在？那边靠近交界区，晚上不太平。”

    “没事，我尽快回来。”宋怀远把文件塞进旧公文包，又抓了件防弹背心，虽然薄，总归是个心理安慰，“找他们专业人士看一眼，把术语敲定，明天再去堵萨米尔的门。”

    阿卜嘟囔着发动了那辆满是刮痕的越野车。车轮碾过碎石子路，车灯划破浓稠的夜色。街道两旁的建筑黑影幢幢，偶尔有零星灯火从窗帘缝隙漏出。远处天际线方向，隐约有橘红色的光一闪即逝，分不清是炮火还是照明弹。

    无国界医生的驻点设在一所废弃小学里。院子里搭着几个大型帐篷，其中一顶透出明亮的白光，人影晃动。空气里的消毒水味陡然浓烈起来。

    宋怀远向门口值守的当地保安出示证件，说明来意。保安用对讲机说了几句，片刻后，一个穿着 手术服、戴着口罩的亚洲面孔女性从帐篷里掀帘而出。
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